Menino Quatro-olhos: Mama, s'il vous plait! Mamãezinha! Me explica de novo!
Mãe Depressiva: Sério? Porra! Não quer saber outra coisa? Sexo? Vou te falar!
Menino Quatro-olhos: Não.
Mãe Depressiva: Do prazer erótico à pressão universal pela rep...
Menino Quatro-olhos: NÃO!
Mãe Depressiva: Porra, teu obsessivo!
Menino Quatro-olhos: Fala uma última vez. Juro que eu decoro!
Mãe Depressiva: Incubadora, máquina útero...
Menino Quatro-olhos: Começa da podridão. Eu me identifico.
Mãe Depressiva: Me passa aqueles comprimidinhos coloridos bem lindinhos que estão ali, meu benzinho.
Menino Quatro-olhos arremessa comprimidos à boca de sua mãe, que os pega ainda no ar.
Menino Quatro-olhos: Quer água?
Mãe Depressiva: Não.
Menino Quatro-olhos: Quer leitinho, eu te dou de mamá, mama! s'il vous plait! Esquento um pouco, depois eu deixo na temperatura ideal girando em movimentos centrípetos! Você pode segurar os meus pés e a gente gira! E se eu cair, não vou chorar.
Mãe Depressiva: Eu adoraria um mamá. Liga pra vizinha.
Menino Quatro-olhos: Ela foi embora, mãe. Faz tempo... fez as malas e foi embora.
Mãe Depressiva chora como um bebê recém nascido.
Menino Quatro-olhos: A gente acha outra mama pra você, mama! Eu juro! Je t'aime!
Mãe Depressiva: Quer ouvir a história, filhinho?
Menino Quatro-olhos: Da parte dos cadáveres, mamazita!
Mãe Depressiva: Quando somos gerados, permanecemos um tempo no líquido amniótico, que nos conserva como formol conserva cadáveres. Nascer é começar a apodrecer. O tempo nos mofa. E nós damos ao tempo, existência...
Os olhos do Menino se enchem de lágrimas.
Menino Quatro-olhos: Belle, merveilleuse, incroyable!
Mãe Depressiva: Há uma exceção. Se prematuros, somos depositados num projeto pós chocadeira de ovos de galinha. Faz a pergunta pra mim!
Menino Quatro-olhos: O que veio antes, o ovo ou a galinha?
Mãe Depressiva: A chocadeira!
Os dois riem. Estão emocionados.
Menino Quatro-olhos: Um ambiente termoneutro, controlado pelo fluxo de ar interior, umidade e temperatura.
Mãe Depressiva: Incubadora, máquina útero. Invenção humana para driblar a morte.
Menino Quatro-olhos: É melhor, mama! Eu lembro!
Mãe Depressiva: As vidas acolhidas pela incubadora nunca se sentirão contempladas pela natureza.
Menino Quatro-olhos: O mundo é tão inóspito!
Mãe Depressiva: Sair da incubadora é morrer e começar a respirar.
Menino Quatro-olhos: Sinto falta da minha mamãezinha máquina. Jamais plus.
Mãe Depressiva: É a morte correndo na sua veia, meu benzinho.
Menino Quatro-olhos: É tão amargo chupar meu sangue, mama!
Mãe Depressiva: Vamos girar!
Os dois permanecem no mesmo lugar.
